Pai:
			As maternas palavras de signos
			vivem e revivem no meu sangue
			e pacientes esperam ainda a época de colheita
			enquanto soltas já são as tuas sentimentais
			sementes de emigrante português
			espezinhadas no passo de marcha
			das patrulhas de sovacos suando
			as coronhas de pesadelo.


			E na minha rude e grata
			sinceridade não esqueço
			meu antigo português puro
			que me geraste no ventre de uma tombasana
			eu mais um novo moçambicano
			semiclaro para não ser igual a um branco qualquer
			e seminegro para jamais renegar
			um glóbulo que seja dos Zambezes do meu sangue.


			E agora
			para além do antigo amigo Jimmy Durante a cantar
			e a rir-se sem nenhuma alegria na voz roufenha
			subconsciência dos porquês de Buster keaton sorumbático
			achando que não valia a pena fazer cara alegre
			e um Algarve de amendoeiras florindo na outra costa
			Ante os meus sócios Bucha e Estica no "écran" todo branco
			e para sempre um zinco tap-tap de cacimba no chão
			e minha Mãe agonizando na esteira em Michafutene
			enquanto tua voz serena profecia paternal: - "Zé:
			quando eu fechar os olhos não terás mais ninguém."


			Oh, Pai:
			Juro que em mim ficaram laivos
			do luso-arábico Algezur da tua infância
			mas amar por amor só amo
			e somente posso e devo amar
			esta minha bela e única nação do Mundo
			onde minha mãe nasceu e me gerou
			e contigo comungou a terra, meu Pai.
			E onde ibéricas heranças de fados e broas
			se africanizaram para a eternidade nas minhas veias
			e teu sangue se moçambicanizou nos torrões
			da sepultura de velho emigrante numa cama de hospital
			colono tão pobre como desembarcaste em África
			meu belo Pai ex-português.


			Pai:
			O Zé de cabelos crespos e aloirados
			não sei como ou antes por tua culpa
			o "Trinta-Diabos" de joelhos esfolados nos mergulhos
			à Zamora nas balizas dos estádios descampados
			avançado-centro de "bicicleta" à Leónidas no capim
			mortífera pontaria de fisga na guerra aos gala-galas
			embasbacado com as proezas do Circo Pagel
			nódoas de cajú na camisa e nos calções de caqui
			campeão de corridas no "xituto" Harley-Davidson
			os fundilhos dos calções avermelhados nos montes
			do Desportivo nas gazetas à doca dos pescadores
			para salvar a rapariga Maureen O'Sullivan das mandíbulas
			afiadas dos jacarés do filme de Trazan Weissmuller
			os bolsos cheios de tingolé da praia
			as viagens clandestinas nas traseiras gã-galhã-galhã
			do carro eléctrico e as mangas verdes com sal
			sou eu, Pai, o "Cascabulho" para ti
			e Sontinho para minha Mãe
			todo maluco de medo das visões alucinantes
			de Lon Chaney com muitas caras.


			Pai:
			Ainda me lembro bem do teu olhar
			e mais humano o tenho agora na lucidez da saudade
			ou teus versos de improviso em loas à vida escuto
			e também lágrimas na demência dos silêncios
			em tuas pálpebras revejo nitidamente
			eu Buck Jones no vaivém dos teus joelhos
			dez anos de alma nos olhos cheios da tua figura
			na dimensão desmedida do meu amor por ti
			meu belo algarvio bem moçambicano!


			E choro-te
			chorando-me mais agora que te conheço
			a ti, meu pai vinte e sete anos e três meses depois
			dos carros na lenta procissão do nosso funeral
			mas só Tu no caixão de funcionário aposentado
			nos limites da vida
			e na íris do meu olhar o teu lívido rosto
			ah, e nas tuas olheiras o halo cinzento do Adeus
			e na minha cabeça de mulatinho os últimos
			afagos da tua mão trémula mas decidida sinto
			naquele dia de visitas na enfermaria do hospital central.


			E revejo os teus longos dedos no dirlim-dirlim da guitarra
			ou o arco da bondade deslizando no violino da tua aguda tristeza
			e nas abafadas noites dos nossos índicos verões
			tua voz grave recitando Guerra Junqueiro ou Antero
			e eu ainda Ricardino, Douglas Fairbanks e Tom Mix
			todos cavalgando e aos tiros menos Tarzan analfabeto
			e de tanga na casa de madeira e zinco
			da estrada do Zichacha onde eu nasci.


			Pai:
			Afinal tu e minha mãe não morreram ainda bem
			mas sim os símbolos Texas Jack vencedor dos índios
			e Tarzan agente disfarçado em África
			e a Shirley Temple de sofisma nas covinhas da face
			e eu também Ee que musámos.
			E alinhavadas palavras como se fossem versos
			bandos de se´´cuas ávidos sangrando grãos de sol
			no tropical silo de raivas eu deixo nesta canção
			para ti, meu Pai, minha homenagem de caniços
			agitados nas manhãs de bronzes
			chorando gotas de uma cacimba de solidão nas próprias
			almas esguias hastes espetadas nas margens das úmidas
			ancas sinuosas dos rios.


			E nestes versos te escrevo, meu Pai
			por enquanto escondidos teus póstumos projectos
			mais belos no silêncio e mais fortes na espera
			porque nascem e renascem no meu não cicatrizado
			ronga-ib´´rico mas afro-puro coração.
			E fica a tua prematura beleza realgarvia
			quase revelada nesta carta elegia para ti
			meu resgatado primeiro ex-português
			número UM Craveirinha moçambicano!