Vês, Corila, aquela rosa
						Emulando a cor da aurora
						Quando, Febo a porta abrindo,
						Leda sai do Ganges fora? ...


						Que maior valor tivera,
						Quão mais grata fora à gente,
						Se natura não a armasse
						De um espinho tão pungente ...


						Sua púrpura esmaltando
						De seu folhame o verdor,
						E nos ares difundindo
						Seu aroma encantador,


						Convidaram-te a colhê-la,
						Mas teu dedo alabastrino
						Rasgado com dor penosa
						Verteu veio purpurino:


						Eis, Corila, o teu retrato,
						Pois se és rosa na beleza,
						Tens também de rosa espinhos
						Nos desdéns e na fereza.


						Ah! Muda esse gênio esquivo,
						Que requinta a formosura
						Exalar de quando em quando
						Um suspiro de ternura.


						À formosa, em cujos olhos 
						Não arde o fogo do amor, 
						Eu prefiro a muda estátua, 
						Que formou destro escultor.