São estas casas de cinza

					De cinza petrificada

					É como se aqui a vida

					tivesse jogado às cartas

					e só a morte saíra

					ganhando em cada jogada

					É esta rua comprida

					mas que se chama Platza

					(embora em eslava grafia

					se escreva apenas Placa)

					e que na Ragusa antiga

					já dois mundos separava

					De um lado terra latina

					e do outro terra bárbara

					São as verdes gelosias

					são as muralhas douradas

					a segredarem que a vida

					se inda quisesse ganhava

					É agora ao meio-dia

					a Porta Pile empilhada

					E são cachos de turistas

					trepando pelas muralhas

					tirando fotografias

					contudo não vendo nada

					São fileiras de boutiques

					São cafés sob as arcadas

					É tudo a fingir que a vida

					não se dá por derrotada

					É no porto a maresia

					quando mais avança a tarde

					incrustada em cada esquina

					suspensa de cada iate

					Mas das naves bizantinas

					é que ela sente saudades

					e das galeras esguias

					que Veneza lhe enviava

					se bem que tal nostalgia

					inda hoje a sobressalte

					Nenhum sabor tem a vida

					se a morte a não acicata

					E são argolas vazias

					as que há no porto à entrada

					e de onde outrora pendiam

					correntes sempre de guarda

					Quem aliás adivinha

					as marítimas estradas

					que deste porto saíam

					que neste nó se cruzavam

					Com certeza agora vivem

					na tinta azul de outros mapas

					Ou permanecem cativas

					Ou ficaram bloqueadas

					São em redor tantas ilhas

					tanta rocha tanta escarpa

					tantas flutuantes ravinas

					Mas quando a noite se abate

					não são mais do que faíscas

					no mar de prata lavrada

					E já a Lua surgia

					na sua rica dalmática

					Nem mais a preceito vinha

					do que no céu da Dalmácia

					Será que o fulgor da vida

					vem da morte iluminada

					Subo ao monte Zarkovica

					(Na língua serbo-croata

					deve ler-se Djarkovitza)

					e à sombra desta latada

					bebo um copo de mastika

					olho de novo a cidade

					Ó memória empedernida

					de uma divina morada

					Ó ferradura de cinza

					de algum cavalo com asas

					Ó mediterrânea figa

					mais propriamente adriática

					que foi feita por Posídon

					e no litoral deixada

					O que a morte à vida ensina

					através dos deuses passa

					Mas não é só nas ruínas

					que fica a sua pegada