Há uma gota d'água.

						Gota da lágrima,

						vinda da alegria insana

						de colher o riso do homem cansado.



						Apaixonado, último, raro,

						engatinhando por campos minados.

						Caçando a chance de amar

						e de sua alma espalhar-se  em vida.



						Há um instante no tempo,

						e um planeta que adormece

						sonhando um brilho de estrela,

						pela noite escura que antecede a guerra.



						E o homem come sua terra,

						pó mágico que embriaga de loucura,

						que atenua a dor ...

						a dor de não saber sonhar.



						Há o homem no ar!

						Suspenso por fio transparente,

						pendendo entre o amor e o ódio,

						querendo a chave de si próprio.



						Pra poder vasculhar à si, sem ter medo.

						Pra ter medo com a chance de vencê-lo.

						Pra acreditar no ontem que tornou o hoje a sua condição.

						Gota a gota ...