onde se fala da emoção imperdoável — e vergonhosa

— das lembranças do País chamado Infância.

					Nas comarcas de Infância havia vida.  

					O que fiz dessa vida?  Que sei eu?  

					Onde estão os anseios desse tempo?  

					Pois havia, no então, as borboletas 

					de asas azuis, que agora já não vejo, 

					as quais eu perseguia, sob as sombras 

					das bananeiras e dos laranjais.  

					Que fazer, neste instante, para vê-las 

					em viagem de volta aos tempos idos?





					É muito tarde, Amor, é muito tarde.





					Cantava o sabia sobre as palmeiras 

					que os ventos marinheiros balançavam 

					como as brisas beijavam as bandeiras.  

					Como tornar atrás, sem instrumentos, 

					sem mapas nem roteiros, destruídos 

					no fragor dos combates os sextantes?





					É muito tarde, Amor, é muito tarde.





					Os perfumes de Infância, nos cabelos 

					da bem-amada, onde estarão nesta hora?  

					As pipas coloridas, os campinhos 

					de várzea, num País de Juventude?  

					Tudo isso acabou.  Toda a pureza 

					morreu, estraçalhada pelas Máquinas.  

					As crianças de agora se realizam 

					na frieza dos seus computadores, 

					curtindo os seus Heróis da Violência,

					com sangue, sangue.  E cada vez mais sangue.





					Não pisaram, jamais, terras de Infância.





					já não creem no Lobo, na Avozinha 

					do Chapeuzinho, a Casa da Floresta 

					construída de puro chocolate.





					Papai Noel existe, com certeza,

					para aqueles que sempre creram nele.





					A Pequena Sereia, Os Três Porquinhos, 

					sandálias de cristal da Cinderela, 

					e João, Maria, os Ovos de Ouro, tudo,

					mesmo o Patinho Feio que era um cisne, 

					já não são coisas da imaginação.  

					São tevês, são cinema, sem o apelo 

					das histórias de Infância.





					(Capineiro

					do meu Pai, por que me cortas o cabelo?

					Minha mãe me penteou, minha Madrasta me enterrou, 

					pelo figo da figueira que o pássaro picou... )





					É muito tarde, Amor, é muito tarde.





					Como as, outras histórias, sob a Lua 

					e sob os copiares, Lobisomens 

					e Mulas sem Cabeça, e Curupiras 

					com seus pés para trás, como antevendo 

					o para trás que cresce em tudo, agora.  

					E Anhangá, e a Alamoa, e o Negrinho 

					do Pastoreio entregue ao formigueiro.  

					Tudo morreu, nas garras do Progresso, 

					que é um bem, que é um mal inevitável.





					A leitura está morta.  Os livros todos 

					deverão ser lançados às fogueiras. 

					— Menos os bestasséleres que vendem 

					como vende o pão-quente em padaria.





					Resta agora a pergunta: como então 

					apertar mãos de Acab e de Simbad, 

					encontrar Aladim, seu servo, o Gênio, 

					escutar Sherazade, noite a noite?





					Tudo acabou, e os sons da vida nova 

					são pios de Corujas, retalhando 

					as mortalhas do tempo, do meu Tempo.  

					Habita agora o Corvo no meu quarto.  

					Nunca mais voltarei a Infância, a antiga 

					pátria dos sonhos bons, das esperanças.





					É muito tarde, Amor, é muito tarde.