1

					Há poetas que constróem o mundo nos cafés, 

					outros que o fazem no claro-escuro 

					entre as prisões e os intervalos.





					Há poetas que aguardam cartas de apresentação 

					nem eles sabem para onde: 

					para a vida que falhou?, para a manteiga 

					que lhes foi negada?





					Mas todos têm um sonho, todos

					se esforçam por valer o pão que amassam

					— lançam seu delicado peso na balança.





					Eles sabem, esses poetas,

					que nada é eterno e imutável.





								2

					Tal a "Cadeia de Santo Onofre:

					Copie o texto: envie a cinco amigos"... 

					há poetas que se multiplicam, fendem 

					a vaga limite, impedem o suicídio, 

					explicam a vida, argamassam 

					dedicação e raiva.





					Girassóis, rodam sobre si mesmos,

					indicam o ponto onde a luz se abre.





								3

					Há poetas cuja poesia reagrupa, fornece 

					uma canção à cidade, martela 

					os que dormem alheios, move-se 

					silenciosamente ao jeito das estátuas.





					Pacífica vaca ruminando na linha do rumo; 

					rosto impreciso solidificando breve; 

					tênue tinta azul no papel claro ...





					Os poetas têm

					como os peles-vermelhas do cinema

					o seu fumo e os seus cobertores.





								4

					Há poetas que renegam cartas

					de apresentação para o arrivismo;

					recusam a mão ao salário da trampa;

					não enfeixam o nome e a desonra

					nos telegramas do medo.





					Enquanto bebem o café um histrião noturno 

					arenga; executa o seu número; recebe 

					por nova pirueta uma ajuda de custo.