Sobre o presente escrevo.  Raspo 

					a caliça do invólucro, tento 

					atingir o cerne emparedado.





					Sobe até mim a esperança de supor 

					que serei ininteligível 

					aos leitores do futuro.





					Penso que acreditarão mórbida

					a minha "fantasia".  Não poderão 

					entender este gosto de saliva 

					e veneno; esta floração 

					de artérias abertas sob a raiva.





					Pensarão: "Que pavores o povoaram?  

					Como acreditar na falta de saúde 

					do tempo que descreve?  Aceitaremos

					este emissário da dor, este vazio

					febril das mãos que estende?





					Entre o papel e a luz escrevo

					das moedas do agora. Pressagio

					que não entenderão, que não serão

					raros braços a arder os clarões na noite.