Em noite de vigília, a Deus voltado, 

					Fervoroso ergui súplica secreta; 

					Nem ouro nem poder pedi — somente 

						Coroas de poeta.





					Ai! Bem conheço que o laurel dos vates 

					É diadema espinhoso, ervada seta 

					A sentir que sua alma punge e rasga...

						Que importa! Sou poeta.





					Que importa que minha alma assim feneça,

					Sem crença, sem amor, erma, quieta,

					Suspensa entre o desânimo e a saudade,

						Se viverei poeta?





					Que me importa que assim vegete, obscuro,

					Qual cresce entre a folhagem a violeta,

					Na vida a solidão, na lousa o nada,

						Se me chamo poeta?





					Que importa que meu gênio desditoso

					Crestasse as asas como a borboleta;

					Me estenda a morte os braços murmurando:

						"Descansa aqui, poeta"?





					Que o sol de minha vida seja o ocaso, 

					E o peregrino a suspirada meta,

					Se, outro Tasso, terei na campa louros,

						Se hei de morrer poeta?