Olha aquela negra, turbeculosa, 

						Estendida nas grama úmidas do canteiro do jardim.

						A chuva e o vento caindo-lhe no corpo

						Cansado da vida dos becos.



						- Seu nome ?

						- Pouco importa, 

						- Poderia ser Carlota

						- ou outro qualquer. 



						Naquela negra, seminua, enferma,

						Abandonada, o mundo só não sujou

						A sua alma, que conserva a pureza inicial.



						Nesta hora tardia da noite

						O sono fechou as pálpebras da cidade,

						Mas existem alguns olhos abertos

						Vendo as luzes descendo sobre a negra

						Que agoniza junto às rosas do canteiro do jardim.