Malícia, fidúcia:

						as unhas pintadas de mel.





						E o vestido da nudez oculta

						a velhice da alma.





						Verdes mares longínquos

						da mocidade: ressaca 

						de vinho tinto.





						Que punhal é esse que não vejo 

						e usas, de súbito 

						e engulo,

						e com uma cobra por echarpe 

						sirvo a mesa 

						de luto:

						não sou a mesma.  E quem és?





						Quem és?  Responde

						com a tua inocência de um tiro.  

						Em que bolso estava 

						quem eu vejo?

						Mas tão depressa que parece nada.





						A mesa é a mesma:

						é madeira sem surpresa.

						O que é servido evapora.

						Quem eras?