Espere, que na noite mais profunda,

					Os furores do anseio tirarão meu sono

					E aflito, correrei sem rumo

					Na busca frenética de mim mesmo.



					As horas, desfiando em silêncio,

					Irão esfriar meu corpo cansado, a sofrer

					Os tremores convulsos da ausência da carne,

					Transformados, na dor, em gozo estranho.



					A alma solitária, em vôo sem rumo,

					Estará confusa pelo nada do ato estéril,

					E se debaterá como um manto incontrolado,

					Estendido ao fragor da tempestade.



					Nessas noites incontroláveis de solidão,

					O Espirito, como uma criança abandonada,

					Procura perdidamente o corpo que o abriga

					E juntos, cristalizam uma lágrima mansa.



					Que rola sem rumor, enquanto quente

					E única. Mas ao multiplicar-se sem controle

					Em gigantescas torrentes de estrépida revolta

					Tornará também impossível seu sono de pedra.