Do alto do meu sonho inadiável, do cimo da 

					impressão que conduz em prol de novo estilo, 

					às vezes, vejo a Musa — uma Vênus de Milo, 

					outras vezes, porém, uma pobre quasímoda!





					A lira — o coração — a jóia que esmerilo, 

					tímida, pronuncio aqui no verso — tímida; 

					o metaplasmo ajuda a isto, alcança o arrimo da 

					antítese que vem para servir de asilo.





					Hei de também vencer!  O caminho mais reto dos 

					trabalhos vou a seguir, vendo que se desaba do 

					esforço que porfio, a rigidez dos métodos.





					E fico, noite e dia, alerta, neste afã:

					— segunda, terça, quarta, e quinta, e sexta, e sábado, 

					domingo... E vencerei? — Vencerás, amanhã!