Os anos são degraus; a vida, a escada.  
					Longa ou curta, só Deus pode medi-la.  
					E a Porta, a grande Porta desejada, 
					só Deus pode fechá-la, 
					pode abri-la.


					São vários os degraus: alguns sombrios, 
					outros ao sol, na plena luz dos astros, 
					com asas de anjos, harpas celestiais; 
					alguns, quilhas e mastros 
					nas mãos dos vendavais.


					Mas tudo são degraus; tudo é fugir 
					à humana condição.
					Degrau após degrau, 
					tudo é lenta ascensão.


					Senhor, como é possível a descrença, 
					imaginar, sequer, que ao fim da estrada 
					se encontre após esta ansiedade imensa 
					uma porta fechada 
					— e nada mais?