Forjas
 Soares Feitosa

Dizem que a cobra coral tem olho miúdo, 
que sabe bordar uma paisagem 
e encantar 
uma visagem. 
 

Dizem que os olhos da mulher 
amada brilham profundamente 
naquela lágrima, 
 

insustida lágrima — quem lhe há-de fugir? — 
que sempre me esforcei 
para conter...  
                     ... 
                       ...e também colher. 
 
 

Inesperado, um gesto: era-lhe a lágrima!

                    [Inútil, até que me esforcei para segurar] 
um lenço, 
meu reino por um lenço de seda: 
foram os meus dedos ensaiados de ternura e unha, 
um estranho cavalo, Ricardo e lenço, 
quando os lenços eram inocentes pedaços de pano, 
e os cavalos;  
ah, os cavalos, como eram úteis, a chicoteá-los 
numa fuga rápida na planície-pranto. 
 
 
Nesta outra guerra, brutalíssima guerra, 
guerra-de-dois,  
e de muitos mais,  
pois os fantasmas,  

Disse-lhe que era um ensaio de placidez, uma ternura. 
 
 

Como assim?  
Impossível! 
Se as espadas são chispas  
de egos e eros em cada-qual-de-si, 
e lágrima  
e armadura 
e fechadura; 
punhais, 
umbrais?!

Afogava-me em espelhuras, 
era uma voz de sinais, 
qu'eu podia ouvir à beira do lago, 
mãos de pluma porém me afogavam; 
um murmúrio de sílfide,  
bravia sílfide, 
megeramente indomada 
e as ardências.

Este seu olhinho perverso, 

[e supliciava-se ela a meio-pranto,   
lindíssima a meio-pranto,   
belo também é o pranto!]

Emergi dos espelhos, 
não foi fácil, isto nunca é fácil! 

[Ah, os espelhos, 
como são terríveis os seus olhos,   
terrivelmente doces, os seus, qu'eu nunca havia   
reparado: — os espelhos?!]

Deixe, amor, qu'eu mesmo lhe enxugue  
essa lágrima vã.

E lhe fazia um gesto 
angelical e de fogo, 
e as minhas mãos foram 
bruscas em direção ao infinito; 
que também suaves pareciam descer 
aos abismos — as mãos —, 
(ah, as mãos, elas dizem muito mais  
que os olhos 
sempre dizem, crispadas ou não, dizem tudo!) 
cavei chão.

Ela então me arrebatou também as mãos.
 

E disse:

¡Bandido! 

¡Bandida! 

 

E nos engalfinhamos  
e nos sangramos 
no gradil do Templo, 
venerando projeto de ressurreições.
 

Um mensageiro? 
De quem?  
Quem o mandou?

Ah, poeta, porque estas coisas todas:
serpentes, espelhos, lagos irrefletidos,
os olhos d'Ela, os punhais, as sepulturas,
tudo isto, mais as crinas de uma égua árdega
na tarde cresta e os caminhos — perdidos! —
só servem estes, os perdidos!,
(— vou chamá-la, sim; Friar Lawrence, por favor!)
pois os lenços, as lágrimas, os reinos,
tudo, Juliet, e esta carta:

 
Ricardo, my king, agora os cavalos —

 
— Onde a planície?

Fortaleza, noite alta, 09.10.97