Não sei por que,
						mas tenho
						uma vontade mansa de tomar chá 
						com Thomas Steams Eliot, 
						de não dizer nada 
						de não perguntar nada, 
						e ficar olhando 
						todas as manchetes e todas as capas 
						de todos os livros, 
						olhando de olhos vazios 
						não como os do morto, mas vazios
						como o luar que orvalha a tamareira e o poço.


						Uma vez ou outra, ouvirei
						a colherinha pousar na porcelana frágil,
						e é tudo que eu ouvirei, a colherinha de prata.


						Talvez até lhe disesse uma coisa qualquer, uma coisa 
						só para quebrar o silêncio, só para isso, 
						uma coisa sem importância, simples, como por exemplo: 
						Você sabe, ó T. S. Eliot, minha mãe já foi muito bonita ...