Sento-me à máquina
						e tento vencer,
						numa hora imprópria
						para menore, o desafio
						da folha em branco.


						Se as letras
						não saltam,
						não adianta
						fazê-las pular
						da esfera.


						Penso que o defeito
						é da máquina
						e não da mente
						que emperra.


						Forço novamente
						a escrita
						e as palavras se espalham
						cheias de bolor.


						Armo-me com
						uma chave de fenda
						e desparafuso
						as teclas
						e a barra 
						com que preencherei
						os espaços da memória.


						O carro já não anda.
						a não ser quando
						eu engato
						a marcha-retrocesso
						de volta à vida.


						A esta altura,
						a máquina não é mais
						que um montão
						de letras delirantes
						em ordem (an)alfabética.


						Como recompor
						o que a vida mecânica
						teima em manter
						sob o jugo do espírito?


						Jogo para o alto
						os tipos enferrujados
						e eles caem de papo pro ar.


						No caos maquinário 
						e digital, 
						restam, apenas,
						o til, o circunflexo,
						o grave e o agudo acento
						e mais a crase limpa,
						de uso racional,
						entre parênteses
						que se derramam tristes,
						prendendo o que resta
						de mim na folha branca,
						desafiadoramente branca.