Esta manhã vai subir

					como um lírio estrangulado

					lentamente na garganta.



					Esta manhã vai ter nas mimosas

					e no ar a alta vibração

					de um caminho para a Morte

					decidido firme e incorrupto.



					Vai passar o silêncio

					a fronteira azul onde os gerânios estremecem

					a mais pura gota de água

					a que nega o gosto a gravidade

					a que cai no céu e o embacia.



					Dizer do vento a primeira sílaba

					a primeira semente

					quando a terra ainda

					se não tinha desprendido

					do caos

					referir da lembrança

					o que mais dói

					nos seus recessos

					como custa suportar

					a luz crua

					das salinas

					que eleva nas margens

					do nosso desespero.



					Quando a morte

					se não podia ainda

					olhar de frente

					e os morcegos nos feriam

					com o latejar de um sangue

					mais fulminante que qualquer luz

					acontecia na terra

					o que nunca mais ousou repetir-se

					um lírio dava cor e dava forma

					à simplicidade

					bravia

					entre o silêncio

					e o que prometia ser a noite derradeira.



					Uma montanha

					ao alcance das veias

					um dia

					deu mais força aos membros

					mais volume

					à voz

					e quando já no rio

					toda uma vontade

					de nela ser um cardo

					crescia

					se me recusou

					abruptamente.



					Onde foi

					que um dia

					a limpidez

					teve o sangue do ultraje

					no rosto

					e não houve ninguém

					um lenço sequer

					para lho limpar?



					(in Antologia de Poetas Alentejanos)