Morrer, dormir, não mais: termina a vida

					E com ela terminam nossas dores,

					Um punhado de terra, algumas flores,

					E às vezes uma lágrima fingida!





					Sim, minha morte não será sentida,

					Não deixo amigos e nem tive amores!

					Ou se os tive mostraram-se traidores,

					Algozes vis de uma alma consumida.





					Tudo é pobre no mundo; que me importa

					Que ele amanhã se esb'roe e que desabe,

					Se a natureza para mim está morta!





					É tempo já que o meu exílio acabe;

					Vem, pois, ó morte, ao nada me transporta

					Morrer, dormir, talvez sonhar, quem sabe?