Cuidas, ínvio, que cumpres, apertando

					Teus infecundos, trabalhosos dias

					Em feixes de hirta lenha,

					Sem ilusão a vida.

					A tua lenha é só peso que levas

					Para onde não tens fogo que te aqueça,

					Nem sofrem peso aos ombros

					As sombras que seremos.

					Para folgar não folgas; e, se leoas, 

					Antes legues o exemplo, que riquezas,

					De como a vida basta

					Curta, nem também dura.

					Pouco usamos do pouco que mal temos.  

					A obra cansa, o ouro não é nosso.

					De nós a mesma fama

					Ri-se, que a não veremos

					Quando, acabados pelas Parcas, formos, 

					Vultos solenes, de repente antigos,

					E cada vez mais sombras,

					Ao encontro fatal —

					O barco escuro no soturno rio,

					E os novos abraços da frieza stígia

					E o regaço insaciável

					Da pátria de Plutão.