Cada coisa a seu tempo tem seu tempo.  

					Não florescem no inverno os arvoredos, 

					Nem pela primavera

					Têm branco frio os campos.





					À noite, que entra, não pertence, Lídia,

					O mesmo ardor que o dia nos pedia.

					Com mais sossego amemos

					A nossa incerta vida.





					À lareira, cansados não da obra

					Mas porque a hora é a hora dos cansaços, 

					Não puxemos a voz

					Acima de um segredo,





					E casuais, interrompidas, sejam

					Nossas palavras de reminiscência

					(Não para mais nos serve

					A negra ida do Sol) —





					Pouco a pouco o passado recordemos

					E as histórias contadas no passado

					Agora duas vezes

					Histórias, que nos falem





					Das flores que na nossa infância ida

					Com outra consciência nós colhíamos

					E sob uma outra espécie

					De olhar lançado ao mundo.





					E assim, Lídia, à lareira, como estando,

					Deuses lares, ali na eternidade,

					Como quem compõe roupas

					O outrora compúnhamos





					Nesse desassossego que o descanso

					Nos traz às vidas quando só pensamos

					Naquilo que já fomos,

					E há só noite lá fora.