Felizes, cujos corpos sob as árvores

					Jazem na úmida terra,

					Que nunca mais sofrem o sol, ou sabem

					Das doenças da lua.





					Verta Eolo a caverna inteira sobre

					O orbe esfarrapado,

					Lance Netuno, em cheias mãos, ao alto

					As ondas estoirando.





					Tudo lhe é nada, e o próprio pegureiro

					Que passa, finda a tarde,

					Sob a árvore onde jaz quem foi a sombra

					Imperfeita de um deus,





					Não sabe que os seus passos vão cobrindo

					O que podia ser,

					Se a vida fosse sempre vida, a glória

					De uma beleza eterna.