A abelha que, voando, freme sobre

					A colorida flor, e pousa, quase 

					Sem diferença dela 

					À vista que não olha,





					Não mudou desde Cecrops.  Só quem vive

					Uma vida com ser que se conhece

					Envelhece, distinto

					Da espécie de que vive.





					Ela é a mesma que outra que não ela.

					Só nós — ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte! —

					Mortalmente compramos

					Ter mais vida que a vida.