Este, seu ‘scasso campo ora lavrando, 

					Ora solene, olhando-o com a vista 

					De quem a um filho olha, goza incerto 

					A não-pensada vida.  

					Das fingidas fronteiras a mudança 

					O arado lhe não tolhe, nem o empece 

					Per que concílios se o destino rege 

					Dos povos pacientes.  

					Pouco mais no presente do futuro 

					Que as ervas que arrancou, seguro vive 

					A antiga vida que não torna, e fica,

					Filhos, diversa e sua.