Não só vinho, mas nele o olvido, deito 

					Na taça: serei ledo, porque a dita 

					É ignara.  Quem, lembrando 

					Ou prevendo, sorrira?  

					Dos brutos, não a vida, senão a alma, 

					Consigamos, pensando; recolhidos 

					No impalpável destino 

					Que não 'spera nem lembra.  

					Com mão mortal elevo à mortal boca 

					Em frágil taça o passageiro vinho,

					Baços os olhos feitos

					Para deixar de ver.