A nada imploram tuas mãos já coisas, 

					Nem convencem teus lábios já parados,

					No abafo subterrâneo

					Da úmida imposta terra.  

					Só talvez o sorriso com que amavas 

					Te embalsama remota, e nas memórias 

					Te ergue qual eras, hoje 

					Cortiço apodrecido.





						E o nome inútil que teu corpo morto

						Usou, vivo, na terra, como uma alma,

						Não lembra. A ode grava,

						Anônimo, um sorriso.