Nada fica de nada.  Nada somos.

					Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos

					Da irrespirável treva que nos pese

					Da humilde terra imposta,

					Cadáveres adiados que procriam.





					Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —

					Tudo tem cova sua.  Se nós, carnes

					A que um íntimo sol dá sangue, temos

					Poente, por que não elas?

					Somos contos contando contos, nada.