De amor por ordem 

						A Márcia bela

						Em fina tela 

						Vou retratar.





						Vós que ao redor 

						Lhe dais nas tranças 

						Coas atiras mansas 

						Rindo a brincar:





						Sutis amores, 

						Deixai-as ora 

						Ide da amora 

						A cor buscar.





						Pintar com ela

						Quero o cabelo,

						Que a vista ao vê-lo 

						Faz enlear.





						Os longos fios

						De quando em quando

						Vereis flutuando

						Prisões armar.





						A lisa testa,

						Feliz assento

						Do pensamento,

						Vê-se alvejar.





						Para ela a cor, 

						Que a tem assim, 

						Do mogorim 

						Vinde-me dar.





						Bem como estrelas.

						Que o Céu adornam,

						Idéias a ornam,

						Menos de amar.





						Não vos esqueçam

						Purpúreas rosas

						Para as formosas

						Faces corar:





						Faces aonde

						Tenta o desejo

						Tímido beijo

						Ir assaltar.





						Mas vós de assombro

						Parais, amores ?

						Ide os fulgores

						Ao sol roubar:





						Ide, que eu quero

						Pintar-lhe os olhos

						Que podem molhos

						De setas dar.





						Ah! té parece

						Que já se movem, 

						Que deles chovem 

						Farpões ao ar!





						A boca breve,

						Que é toda mel,

						Falta ao pincel,

						Com que imitar.





						Desmaia o cravo,

						Morre o carmim,

						Onde o rubim

						Só tem lugar.





						Trazei-me pois

						Os do Oriente

						Filhos do ardente

						Raio solar.





						E logo um riso

						Dos lábios nasça

						Com tanta graça,

						Que obrigue a amar.





						A voz mimosa,

						Ou cante ou fale,

						Aroma exale,

						Perfume o ar.





						Dos alvos dentes

						De fino esmalte

						A luz ressalte

						Que faz cegar.





						Para imitá-los,

						Como careço,

						Pérolas peço

						De Manaar.





						De fino jaspe

						Branco pedaços

						Roliços braços

						Venham formar.





						Braços tiranos,

						Que prisões negam,

						E se se negam,

						É por zombar.





						Porém que estranho

						Suave enleio!

						Quem é que o seio

						Pode pintar?





						Quem, sem convulsos

						Sentir efeitos,

						Os níveos peitos

						Ousa encarar?





						Numes dos céus,

						Vós que os fizestes,

						Vinde-me prestes

						A mão guiar.





						Já do marfim

						Dois globos tomo;

						Vou-lhes do pomo

						A forma dar.





						Limões, que tremem

						Num ramo, imita,

						Quando palpita

						O níveo par.





						Da vista encanto,

						Prazer do tato,

						Nobre recato

						Sabe-os guardar.





						Somente é dado

						Ao pensamento

						O atrevimento

						De os contemplar.





						Vou pois... mas céus?

						Que mão cruel

						Ora o pincel

						Me vem tirar?





						Tirano amor

						Se era teu gosto

						Este composto

						Não acabar;





						Não me incumbisses

						Empresa assim;

						Mas eu, teu fim

						Sei penetrar:





						Sei que não queres

						Que acabe a obra, 

						Porque o que sobra





						Pode matar:

						Mata-me embora

						Mas deixa ao menos

						Os pés pequenos

						Delinear:





						Pés, a que leda

						A flor mimosa

						Se dobra ansiosa

						Para os beijar.