Somos de barro.  Iguais aos mais.

					Ó alegria de sabe-lo!

					(Correi, felizes lágrimas,

					por sobre o seu cabelo!)





					Depois de mais aquela confissão, 

					impuros nos achamos; 

					nos descobrimos

					frutos do mesmo chão.





					Pecado, Amor?  Pecado fôra apenas

					não fazer do pecado

					a força que nos ligue e nos obrigue

					a lutar lado a lado.





					O meu orgulho assim é que nos quer.

					Há de ser sempre nosso o pão, ser nossa a água.  

					Mas vencidas os ganham, vencedores, 

					nossa vergonha e nossa mágoa.





					O nosso Amor, que história sem beleza, 

					se não fôra ascensão e queda e teimosia, 

					conquista... (E novamente queda e novamente 

					luta, ascensão... ) Ó meu amor, tão fria,





					se nascêramos puros, nossa história!





					Chora sobre o meu ombro.  Confessamos.  

					E mais certos de nós, mais um do outro, 

					mais impuros, mais puros, nós ficamos.