Nas flores mimosas, nas folhas virentes

					Da planta, do arbusto, que surge do chão,

					Reúnem-se as gotas do orvalho nitentes,

					Tombadas à noite da aérea soidão.





					Provindas dos ares, dos astros caídas

					Em globos argênteos de um puro brilhar,

					Descansam nas flores, às plantas dão vida,

					Remontam-se aos astros, erguendo-se ao ar.





					A luz das estrelas, do vidro mais fino

					O trêmulo, incerto, brilhante luzir,

					Não tem mor beleza, fulgor mais divino,

					Nem pode mais claro, mais belo fulgir.





					E o sol, que rutila no manto dourado,

					Feitura sublime das nuvens do céu,

					Beijando estas gotas com um beijo inflamado,

					Desfaz tais prodígios nos beijos que deu.





					Quem foi que as vertera, quem foi que as chorara?

					Quem, límpido orvalho, do céu vos lançou?

					Quem pôs sobre a terra beleza tão rara?

					Quem foi que nos ares o orvalho formou?





					Dos anjos, que outrora baixaram da esfera,

					Morada longínqua dos anjos de Deus,

					São prantos o orvalho, que o amor os vertera,

					Depois que perdidos volveram-se aos céus.





					Baixados à terra sedentos de amores 

					Gozaram delícias de um breve durar; 

					Depois em lembrança dos tempos melhores 

					Os anjos à noite costumam chorar.





					E o pranto saudoso dos olhos vertido

					Converte-se em chuva de fino cristal;

					Procura das flores o cálice querido,

					Recai sobre as plantas do monte ou do val.





					E os anjos sozinhos vagueiam no espaço,

					Buscando as imagens, que o céu lhes roubou,

					Seguidos das nuvens, do lúcido traço,

					Que o brilho das asas tras eles deixou.





					E a voz, que dos lábios lhes sai suspirante,

					Semelha um queixume pungente de dor;

					E o ar, que circula girando incessante,

					Repete os suspiros só filhos do amor.





					Em vão tais suspiros, tão tristes endeixas,

					Pesares tão fundos são todos em vão!

					Ninguém os escuta; carpidos ou queixas

					Vai tudo sumido na etérea soidão.





					E os anjos, que outrora viveram de amores,

					Gozando delícias de extremos sem-par,

					Saudosos relembram seus tempos melhores,

					E tem por consolo seu triste chorar.





					E o pranto saudoso dos olhos vertido

					Converte-se em chuva de fino cristal,

					Procura das flores o cálice querido,

					Recai sobre as plantas do monte ou do val.