Havia um povo
						com uma dor embutida.
						E um pintor, com uma tela menor.
						- Como vou pintar o eco dessa gente? -
							indagou-se

						Sentou-se diante do teorema
						e fez-se concentração,
						misturando a tinta
						para o lacrimejar de seus pincéis

						Os dias e os anos se descoloriam
						e a obra continuava inacabada
							Mas ainda resistiam
							um artista - hoje aos fiapos -
							e uma nação descompassada
							em busca de seu tom.