Os gnomos do bosque desabotoam 

					as toscas pelerines de cortiça 

					forradas com cetim púrpura e ouro: 

					o mais sanguíneo deles inaugura  

					um inferno menor, e todos dançam,

					enquanto as labaredas tremem como 

					mãos de noivas sem tálamo, acenando 

					para o vento cantor que as chora ausentes 

					— e também chora, nas árvores altas,  

					a mágoa obscura de não serem flautas.