É o que me lembra: uma soturna vila 

					olhando um rio sem vapor nem ponte; 

					Na água salobra, a canoada em fila... 

					Grandes redes ao sol, mangais defronte...





					De um lado e de outro, fecha-se o horizonte...

					Duas ruas somente... a água tranqüila...

					Botos no prea-mar... A igreja... A fonte

					E as grandes dunas claras onde o sol cintila.





					Eu, com seis anos, não reflito, ou penso.

					Põem-me no barco mais veleiro, e, a bordo,

					Minha mãe, pela noite, agita um lenço...





					Ao vir do sol, a água do mar se alteia.

					Range o mastro... Depois... só me recordo

					Deste doido lutar por terra alheia!