I



					Páginas não riscadas, muros não pichados,

					paredes sorvidas em tintas unicores,

					paisagem verde encostada na parede,

					número nove paredes pintadas por

					crianças multicoloridas que se

					extravasam à parede e tecem-lhe

					veias disformes e lamentando

					o pouco sangue que lhes percorre

					e como desejariam voar e tolher

					ao espírito o vento mais alto.





					Crianças choram, paredes choram,

					lágrimas desusadas fecundam

					óvulos dissolvendo-se evaporando-se

					à temperatura da superfície e

					enervando a eletricidade dos dedos;

					escuta: dispara a seta e atingirás

					o alvo. O que se pensa não se

					determina. Termina tua estada

					com glória e boa companhia.





					Ecoam belos risos e os vejo

					debocharem e persuadirem-se...





								II



					Deixe tocar tua mão... Apega-me

					o teu calor. E agora que estou

					agonizando, verto-me em frio

					e luz opaca, rapto-te da memória,

					desmancho-me e desmancho-te

					em éter de outrora e agora

					ficar acordado, agora permanecer

					e ser longe de ti, éter comum!





					Deixar-te é enfim um máximo de 

					beleza: agora és bela como os cegos

					a vissem pela primeira vez: és tu

					e não-eu és a mim e a ti juntos.

					Ainda és e eu não sou mais que

					isso: eu e tu. Despeço-me antes

					que despedace-me a visão que

					elegi como última: a que eu

					realmente não sei...





								III



					O que pertubaria a tua consciência,

					nesta tarde, neste minuto vesperal,

					nesta canção, o que te pertuba?

					Serão lembranças a te perturbar,

					a afastar de ti a felicidade,

					será o passado tão pesado que

					não possa ser posto de lado

					para o presente, tua memória

					te esfalecendo a felicidade?





					De que vale a vida, cheia de símbolos diversos,

					se quem vale a vida é cheio de símbolo-fixo?





					Expõe o passado à sua podridão e

					à sua morte e verás como foge.

					Paraste de pensá-lo e já escutas!

					A música harmônica do vazio pe-

					netra em ti para esvair-se e

					repenetrar a tua energia nos

					cúmulos e cônscios onipresentes.





								IV

					Se um dia precisar de proteção

					contra o frio, já tenho o tapete,

					que comprei no Seixas. Deus

					me fez assim, Dioniso, procuro

					sempre me converter, prezo fazer

					acima de tudo e todo ter ou

					saber. Prefiro a autenticidade

					no homem e admiro nele sua

					loucura lúcida e sua louca lucidez.

					Sabe lá como não se faz o quê

					constituir-se como não é ou é,

					sendo assim ou não sendo assado.





					Se precisar um dia de algo e não terei,

					terei de fazer e tornar para fazer e ser depois,

					se for a mídia que a compre e a tenha enclausurada.

					Ninguém necessita minha proteção,

					visto que cada um pode se proteger

					sozinho; até eu não quero exércitos.

					Se comprares algo, terás feito nas  mãos.

					Terás uma imagem nova para idolatrares...





								 V



					Definitivamente eu sou um mutante;

					não posso conter em mim o Adão que

					compraz-se ver sua humanidade reinar,

					quebrando degraus, saudando novas vias,

					ao mesmo tempo que ruge a tradição

					e amamos a tradição mais que tudo

					ao esfumaçá-la e tornar-lhe nova

					tradição que não susterá sequer um

					grande ser que se movimenta, que

					soluça por todo o Bem consumado

					por si e por Tao, por mim e

					por ti. Reina homem, mas conhece teus

					estragos miserentos! Não podes manchar

					tua humanidade com tão vil chaga!





					Espera a embriaguez benévola, pacífico-guerreira.

					A estupidez da desordem organizada.

					A ens-vitae torna-se, o homem

					torna-se, cada célula faz-se e 

					somos construídos para construir,

					destruindo as velhas tábuas,

					simbolizar o movimento, o moto-

					-contínuo, Dioniso.





								VI



					Sinta-me: levemente esvoaço o tempo ao teu redor;

					neste instante não me vês, mas estarei aí a roçar

					tua pele e beijar teus cabelos, estarei agora

					planejando uma visão desvirtualmente divina, tuas

					mãos praguejam moscas impertinentes e me acaricias,

					sem o saber, o vento que te rodeia é meu.





					Oh! Diana, que mataste Actéon por ter visto tua beleza,

					o que não farias se soubesses que tens um vigilante

					cósmico, uma sentinela de tua respiração ofegante.

					É the best part of the trip, the very best; ser

					"companhia incesta amabilíssima elétrica ácida salutar"

					é a viagem, movimento, a melhor parte...





					Se olho o céu, se olho mesmo o céu, sol ou noite,

					realmente não te vejo, mas vejo-te ao meu lado,

					não na lua, teu maior espelho celeste, Deus;

					vejo-te aqui como eu concentrado em ti e

					cheirando tua pele, nessa carícia que ma faz

					um vento que rodeia minha amada, Deusa.





					Toque-me, veja-o ao vento que esvoaça teu ins,

					éter-me-ei para sentir saudades do que não vi,

					furtar-me-ão os sentidos, atolar-nos-ão no

					racionalismo-idealismo, mas nunca a memória terá

					sido importante, ¿nunca verei de novo o novo?

					Ésse, essa letra sibilante, sss, como o ser

					"novo atuante tórrido actus purus Adam filho".





								VII



					Talvez não seja sincero; pensar em ti tão cedo pode ser

					uma deslavada coreografia da minha mente, que te deseja

					próxima, que me permite acordá-la de madrugada, e

					dentro do teu sonho dizer que te amo. Não,

					não pode ser sincera, esta vontade que, rasgando

					o peito imberbe, sangra-o facilmente à distância,

					de te tornar companhia hodierna e na tua pre-

					sença devo permanecer escutando o estrondo dos

					vulcões sob sua pele, devo permanecer calado,

					nessa extrema angústia que quer me levar por

					baixo de tuas roupas, quer colar-me à tua pele.



					Estás longe, perdida e vaga lembrança, cada vez mais

					longe. Mas! como fazes, se não te esfumaças em

					minha vã memória? Não consigo te matar-em-mim?

					Não te amo sinceramente, estás longe, eu invento

					uma doença que me matiamorte, sangro indiscreta-

					mente, mas! como faço para esfumaçar-te em minha

					vã memória? E se não estiveres só aí? E se dominas

					algo em mim, algo que não pode ser chamado vão?

					Estou com tendências à repressão neste território...





					Mas pensar em ti tão cedo só poderia terminar confundindo

					a mim e acordando o vizinho, para escutar-te a música.

					O fato não foge à tendência tradicional de sonhar

					a noiva antes do casamento, ou querer mais das

					bebidas bacantes ou do néctar divino ou apenas lembrar que

					há pouco nasceu o sol, já ontem choveu, há muito não

					quero tanta solidão, me dói pensar-te e não tocar,

					por isso farei-te a estátua; desejo adorá-la, enquanto estás longe.





								VIII



					Ah! criança selvagem brilhando no meio-dia nuestra vida.

					Rasgarias meu coração, adoçarias minhas entranhas e

					sacrificarias-me a algum Deus cruel sangüentino.

					Emprestarias minh´alma como virtude ao Deus solar,

					meu inimigo humano, meu pólo destruidor, meu degelo,

					a morte dos meus amigos e amigas, varão coloquial.





					Eu posso ver do vão pórtico teu fulgor, usurpo a ti

					a energia que movimenta o vento e o círculo;

					¿podes ser maior? Do tamanho de um pé, podes

					insignificantizar-me? Podes deixar teu fulgor, Deus?

					Um sempre-pronto, o semi-pronto-círculo, proto-Deus.

					Gravita sobre mim, chegas-me à necessidade, sabes-me.





					Teu sopro me acorda, teu vento quente me cerca e

					desalmado arranca as epidermes, leva-as de mim, o

					que não me possui, livra-me do frio, tirando-me.

					Teu corpo suado liberta o meu, teu trabalho duro,

					meu corpo semeado em tuas entranhas, os frutos

					sorvidos com ardor nas fartas mesas. E exangues

					olhos com fome e sangue, sugerindo-lhe o divino.





					A miséria não faz parte na beleza de minha estética.

					A última crueldade que me permito é a aurora,

					que dizes tão fria, e eu que faço referenciais

					as horas lidas distantes, tu que me caças e

					me fazes guerra, não acreditas na inocência

					e ingenuidade aflita do meio-dia do Deus.





								IX



					A virtude do Deus agonizante é o esquecimento,

					a virtus dormideira, a chacina dos últimos neurônios

					e a beleza estética que consegue apreender então.

					Nem bem nasceu, já é um Deus-morto, acorrentado

					ou crucificado pela infâmia, a inveja do Olimpo,

					assalta-lhe o esquecimento e a beleza final.





					Medo medo o Deus agonizando não sente medo,

					não pode perder-se, não é virtude sua ter,

					nem sequer geme tão alto, não é necessário,

					tem todas as paixões contidas num olhar, viveu

					suas atividades como conduziu o filho ao lar;

					assim devoradas, as horas cortam pulsos, púcaros.





					¿Nem ao menos piscas este olho cruel, não ao menos

					perceber tua dor? Não sente dor alguma, pensou

					uma dor maior e regozija agora, permanece

					calado da sua alegria, continua atônito frente a

					última respiração. Já estava enterrado. Acordou

					dentro de um enorme caixão que mal o continha.





					¿Careces o último verso? Virás com sublimidade,

					beijar-te-ei a face, lembrando-te do encontro

					marcado comigo, logo mais à véspera do sol.

					Não partirás impunemente, mais um inocente morto:

					a pedra te chorará, a chuva te lamentará e levará

					as cinzas das vestes de tua amada; brotarás então.