este canto da terra verde 

é para Rosário Fusco, 

meu amigo.



	Desce o rio, lento, pesadão, molengo.





	Mas, de repente,

	se despenha no desespero do despenhadeiro. 

	É a cachoeira, a acachoar, zoando e retumbando no seio virgem da floresta virgem.





	E, além, são as águas, que se refreiam, 

				que se represam, 

	e é a luta esplêndida de mil cavalos imaginários 

	nos canos grossos,

	nos tubos longos,

	pelas turbinas adentro, — em turbilhão.





	E, então, lá no alto, à luz do dia, apoteóticamente, 

	as fábricas gemem,

	os teares cantam,

	as serras guincham,





	— e, à noite, como que num milagre, é a cidadela 

	toda esplendente de alampadários.