Mágoa que, indiferente, faz viver. 
Névoa que, diferente, em tudo influi. 
O exílio nado do que fui sequer 
Ilude, fixa, dá, faz ou possui. 

Assim, noturno, a árias indecisas, 
O prelúdio perdido traz à mente 
O que das ilhas mortas foi só brisas,

E o que a memória análoga dedica 
Ao sonho, e onde, lua na corrente, 
Não passa o sonho e a água inútil fica.