"Os espinhos de roseira contavam

												histórias medievais

												e não faltava ao menino

												a nítida imagem do que é uma princesa".

												ALEXANDRE GRAVINAS



												"Ele sabe que rondas indiferente

												O muro do seu jardim

													.............

												Ele está preso no jardim. Crê no jardim".

												MÁRIO CHAMIE

								I

					Ah! não poder antecipar manhãs, 

					Circundado pelas noites do impossível...

					Erguer as mãos inúteis para o céu, 

					Em súplica sincera, 

					E os olhos, para o inferno dirigidos, 

					Em lagoas de azul desesperado, 

					No silêncio, navegar...





					Ó dunas transatlânticas, 

					desérticas, 

					Que o calor de teu contato, perdoe-me!





					Destino sem destino. Meu destino.





								II

					Mistério do anterior. Pouco mais e nada.

					O passado inexistia.

					Futuro manchado de desejos, 

					Colorido de cores irreais.





					Presente suspeitante foi a véspera, 

					Presente suspeitante, mas contente.

					Era o sonho do calmo da existência, 

					Concretizado na falta de tormenta.





					(Vivência da vida!

					Quanta angústia refletida nas lembranças!

					Ó arrependimento, que não cria

					O quando inatural das coisas nuas, 

					Povoadas de mundos diferentes!)





					E a marcha, não sentida, desvendava

					Jardins adormecidos, sem princesa, 

					Na fragrância envitativa do repouso, 

					Para os que tinham sonhos a sonhar.





					Era tudo irreal como o futuro, 

					Que o cerco do deserto circundante

					Nunca veio a penetrar.





					E, assim, embriagado, 

					O menino fez-se, ao toque da ambiência, 

					Poeta e descoberta, 

					Até que certa vez, 

					Sorridente, com a lira, 

					Partiu para o deserto conhecer.





								III

					Nasceu quando o tempo era da lua

					E foi aurora sempre.





					Imagem feita coração cansado, 

					Na invasão da filha do deserto.





					(Pobre jardim intemporal da ingenuidade, 

					Fenecido, à distância, 

					Por onde o teu espectro silente!)





					E o menino espantado percebeu

					A sensação agonizante do infindável

					Prender-lhe a alma sem resguardo

					E levaram-lhe do peito a própria imagem, 

					Era o tempo da lua. A lua grande, no entretanto, 

					Trazia a lividez materna indissolúvel

					Dos momentos da perda irreparável.

					Ah! Morte no jardim.





					Aurora de fogo surgida em tempo novo.

					Dois mares de azul desesperado.

					Montanhas sanguíneas entreabertas

					A pedirem o sangue das irmãs, 

					Por que teus vultos pela areia quente?





					Tudo longínquo e tudo perto do menino.

					E o menino sentindo, então, 

					A sede da ilusão insaciável.

					Ilusão, não mais que isto.

					Todo o mal foi excesso de ilusão

					E a pouca realidade das areias quentes.

					Areias quentes, onde o menino

					Veio a esquecer-se

					Que foi poeta no jardim.

					E o jardim dos tempos idos

					Era mais descoberta que aventura!





					Para que a nova descoberta?





					Marinheiro sem viagem, 

					Tragado na viagem da tortura...





					Foi aurora quando o tempo era da lua

					E o brilho de seu rapto fugaz

					Fez o ódio do menino no deserto, 

					Esquecido o jardim.