Apagaram-se as luzes da cidade.

					Longa e densa se compôs a noite.

					Onde está o homem de ontem?

					O verdureiro, o vendedor de carvão?

					Anônimos polichinelos das ruas,

					Alegria de todas as manhãs.

					(A noite os consumiu no tempo.)

					Os sepultou no tempo.

					Laje fria de horror e mistério

					Sobre os risos efêmeros da vida.

					Há pouco piou uma rasga-mortalha. 

					— Sinal de agouro.  Diria meu avô.

					No entanto, o vôo da rasga-mortalha 

					É a única esperança dentro da noite.

					Há sonhos aqui de amores reprimidos,

					Acenos de mãos desencontradas, 

					Vozes caladas, corações ausentes,

					Um peito só que quer conter o mundo.

					De que me vale, às vezes, fazer versos

					Se meus versos são cheios de egoísmo

					E não tocam a boca do homem da rua,

					Não cantam o desespero, nem são armas de combate?  

					Farei um grande e verdadeiro poema,

					Com lágrimas, suor e revolta, um dia.  

					Poderia sair para olhar as estrelas.

					Que esforço esse das estrelas.

					Para brilharem na escuridão da noite!

					Que esforço o da alma para suportar o corpo! 

					O corpo mergulha na materialidade.

					A alma quer éter divinizado.

					Não haverá corpo, nem sofrimento amanhã.

					Haverá espaço vazio, recordações de rumos palmilhados, 

					Lembranças perdidas, amargura e solidão.  Nada mais.  

					Como eu queria ouvir agora um grilo, 

					o alegre diálogo dos sapos,

					E ver luzir a luz dos vagalumes,

					Pontilhando de luz noite escura.

					Como eu queria que estivesse aqui,

					Branda, alegre, pueril, brilhante,

					Como um bando mágico de inocentes vagalumes.