Somos um povo de saltadores/poetas.

						O salto/assalto é a nossa vocação.

						De salto passámos as barreiras, as metas

						Que vão desde as Berlengas, para além de Ceilão.



						        De salto vencemos Cabos,

						                Ultrapassámos Esperanças.

						        De salto perdemos Montes Pirinéus

						                E o alto mar!

						        De salto conquistámos Franças e Aranganças

						        E enfrentámos Deus

						                Com as mãos a abanar.



						        De salto voámos

						                Nas rotas do sonho.

						        De salto rastejámos

						                À procura do pão.

						        De salto chegamos,

						        De salto partimos os cornos

						        E ardemos nos fornos

						        Da Stª. Inquisição.



						Foi o salto, o assalto,

						Foi a estrada, o asfalto,

						O carreiro, o mar alto

						Que nos abriu a porta;



						        Foi o filho, foi a fome,

						        A mulher, o renome,

						        A vaidade dum "home";



						Foi a nossa avó torta

						Que não tinha na horta

						Caldo para nos dar.



						        Foi o mar... Foi o mar...



						Ai a cruz das caravelas,

						Cruz da Stª. Inquisição,

						Ai a cruz do Tormentório

						Da pimenta e Mazagão.

						        Ai a cruz que nos puseram

						        Sexta-feira de paixão.

						Ai a cruz que arrastamos

						Mundo fora: este Calvário,

						        Sem Cirinéu nem sudário,

						        Que a ela nos deite a mão.





						        Ai a cruz! ai maldição!

						Porque a terra nos negou

						Um canto de amor e pão,

						Eternamente metidos

						Nesta vã "peregrinação"

						        Sempre atrás do vil metal,

						        Eu, Fernão Mendes Pinto,

						        Cheirando ao bagaço e ao tinto,

						        Eu é que sou

						                                Portugal!