Sou um carpinteiro de cenários

				Dum ballet russo ou doutro qualquer.

				Guardo as ferramentas do ofício

				Pregos, dobradiças, apetrechos vários;

				Um ar canhestro de quem é sempre mandado 

				E a certeza do acaso quando quer

				Que alguém nos tome pela mão numa aventura 

				Inesperada só do outro lado dessa pobre alma 

				("Pobre alma" vem do russo).

				Ela ganha a certeza de que nada é por acaso

				Perdendo a certeza de que nada dura

				E alguma coisa fica do que era nada

				Desespero da impossível calma

				Esperança de que fique vício ou piedade

				Em pedacinhos fragmentários

				Pregos, dobradiças e a tinta escura ou viva 

				Que o sol ausente do teatro não comeu.

				Cravo os pregos do amor por todo aquele armazém dos desperdícios

				Que nenhuma vassoura limpará do pó das glórias mortas.

				Fixo as dobradiças que me unirão p'ra sempre a tais memórias

				Experimentando com cuidado e sem saber a serventia dessas portas

				Que porão em cena novas glórias das ocasiões fatais 

				P'ra eu sofrer do alto da urdidura.

				Anos de acaso fizeram-me um perito

				A que recorrem os que não têm coragem

				De mostrarem que não se admiram a si próprios

				Senão quando todos aplaudem

				E se revoltam com a confiança dos maítres de ballet

				que falam duro.

				Mas, nos dias mornos, lhes é tudo indiferente. 





				A estrela untando as sapatilhas na resina

				Olhou-me com os olhos a piscar, vermelhos.

				Cairia se a não agarrasse e no escuro lhe dissesse

				Porque atrasara o sexto fouetté do seu allegro.





				Em cena todos os desculparam porque era estrela

				Porque trinta e oito anos são uma idade perigosa

				E amanhã não sucederia o mesmo

				E há muitos anos não tinha amores a comentar e estava triste.  

				Mas eu sabia que onde ela passara o tablado tem sulcos que o tempo

				Usou como fez para abrir as duas rugas

				Que a pobre alma tem, como parênteses, em volta da pequena boca 

				Que floriu tantas Giselles e Odettes.

					Não me casei porque vivo demais neste teatro

						Que então já seria a minha casa que afinal não tenho.  

				Todos me tomam como uma parte desta casa.  

				E talvez sem o saberem me invejem

				Tantos que nunca tiveram uma casa

				Ou a que têm é apenas quanto dura





				A Companhia ou a ligação de acaso.

				As vezes é um grande sol de amor que a ilumina

				Sol de teatro como os velhos arcos voltaicos

				Choques e carvões sempre sujos que eu dantes ajudava a limpar.

				Eu encontrei a casa que é minha por não ser.

				Sabe-lo foi tudo o que encontrei.





				Aquela rapariga que iria longe

				E ao primeiro grand pas de deux classique

				Partiu um braço porque julgara já poder esquivar-se

				Aos desejos naturais do premier danseur

				Foi pena ter esquecido depressa demais o tempo em que podia

				Tomar comigo um café e achar-me um pouco filósofo.

				É tarde.  Tudo isto é escuro e amanhã

				— Cedinho, é preciso que cá estejas... —

				Bem sei. já não preciso dormir muito.

				Guardo na caixa os pregos e as dobradiças.

				Ao menos hoje a grande estrela

				Aprendeu um segredo do palco.





				Possa ela não se vingar aconselhando aquela diagonal 

				À pequena em que o diretor põe agora todas as esperanças

				Só lhe direi o que ela quiser. 

				É tarde. É melhor ficar cá no teatro.  

				A única luz dá sobre a caixa da resina.  

				Basta-me apagá-la para adormecer.