A sua presença de mulher foi-se ausentando... 

					A um gesto seu, diáfano, alou-se o sofrimento... 

					Tudo era sua voz, mas sem significar 

					mais que o murmúrio dum encantamento...





					Prendia-nos um fio de segredo, murmurado 

					pelos seus olhos baixados, antes dum sorriso, 

					com que a meus olhos as coisas se velaram 

					para lá do seu rosto assim preciso...





					Pudor na sua alma ou nos meus dedos?  





					Como é indizível essa experiência de morrer!





					O que me resta é regressar à Vida, 

					amá-la, delicadamente, como os mortos 

					— se os mortos pudessem reviver.