De que é feito esse amor?, perguntam-me e não sei... 

					Da matéria da noite mais impávida, 

					onde as estrelas inscrevem uma lei ...





					Da estrada longa e da cegueira ávida

					com que quiseste povoar de amor os ermos...

					Longe, os cães das quintas ladravam-te com raiva





					(Vejo o teu gesto, um franciscano aceno, 

					vejo a minha mão crispar-se, dolorida, 

					vejo unir-nos num abraço o desespero... )





					Das trevas, do linho negro em que tecemos 

					a manta na noite dos pobres estendida... 

					(Senhora, acamaradando-se dói menos. . . )







					Das mãos dadas, pelo sono dos casais, pela Vida, 

					pela emboscada — onde caíste de cansaço 

					e me rasgaram a rubra e funda ferida





					donde manam — o baço tempo, o alaranjado lume

					e a inexorável frialdade de aço

					que um anjo tetular em si reúne.