Homens do futuro:





					ouvi, ouvi este poeta ignorado 

					que cá de longe fechado numa gaveta 

					no suor do século vinte

					rodeado de chamas e de trovões, 

					vai atirar para o mundo

					versos duros e sonâmbulos como eu.

					Versos afiados como dentes duma serra em mãos de injúria.

					Versos agrestes como azorragues de nojo.

					Versos rudes como machados de decepar.

					Versos de lâmina contra a Paisagem do mundo

					— essa prostituta que parece andar às ordens dos ricos 

					para adormecer os poetas.





					Fora, fora do planeta,

					tu, mulher lânguida

					de braços verdes

					e cantos de pássaros no coração!





					Fora, fora as árvores inúteis 

					— ninfas paradas 

					para o cio dos faunos 

					escondidos no vento...





					Fora, fora o céu

					com nuvens onde não há chuva

					mas cores para quadros de exposição!





					Fora, fora os poentes

					com sangue sem cadáveres

					a iludiremos de campos de batalha suspensos!





					Fora, fora as rosas vermelhas,

					flâmulas de revolta para enterros na primavera 

					dos revolucionários mortos na cama!





					Fora, fora as fontes

					com água envenenada da solidão

					para adormecer o desespero dos homens!





					Fora, fora as heras nos muros

					a vestirem de luz verde as sombras dos nossos mortos sempre

					de pé!





					Fora, fora os rios

					a esquecerem-nos as lágrimas dos pobres!





					Fora, fora as papoilas,

					tão contentes de parecerem o rosto de sangue heróico dum

					fantasma ferido!





					Fora, fora tudo o que amoleça de afrodites 

					a teima das nossas garras 

					curvas de futuro!





					Fora!  Fora!  Fora!  Fora!





					Deixem-nos o planeta descarnado e áspero

					para vermos bem os esqueletos de tudo, até das nuvens.

					Deixem-nos um planeta sem vales rumorosos de ecos úmidos

					nem mulheres de flores nas planícies estendidas.

					Uma planeta feito de lágrimas e montes de sucata

					com morcegos a trazerem nas asas a penumbra das tocas.

					E estrelas que rompem do ferro fundente dos fornos!

					E cavalos negros nas nuvens de fumo das fábricas!

					E flores de punhos cerrados das multidões em alma!

					E barracões, e vielas, e vícios, e escravos

					a suarem um simulacro de vida

					entre bolor, fome, mãos de súplica e cadáveres,

					montes de cadáveres, milhões de cadáveres, silêncios de cadáveres

					e pedras!





					Deixem-nos um planeta sem árvores de estrelas 

					a nós os poetas que estrangulamos os pássaros 

					para ouvirmos mais alto o silêncio dos homens 

					— terríveis, à espera, na sombra do chão

					sujo da nossa morte.