Choro!





Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro 

as crianças violadas 

nos muros da noite 

úmidos de carne lívida 

onde as rosas se desgrenham 

para os cabelos dos charcos.





Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro 

diante desta mulher que ri 

com um sol de soluços na boca 

— no exílio dos Rumos Decepados.





Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro 

este seqüestro de ir buscar cadáveres 

ao peso dos poços 

— onde já nem sequer há lodo 

para as estrelas descerem 

arrependidas de céu.





Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro 

a coragem do último sorriso 

para o rosto bem-amado 

naquela Noite dos Muros a erguerem-se nos olhos 

com as mãos ainda à procura do eterno 

na carne de despir, 

suada de ilusão.





Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro

todas as humilhações das mulheres de joelhos nos tapetes da súplica

todos os vagabundos caídos ao luar onde o sol para atirar camélias 

todas as prostitutas esbofeteadas pelos esqueleto de repente dos espelhos

todas as horas-da-morte nos casebres em que as aranhas tecem vestidos para o sopro do

silêncio

todas as crianças com cães batidos no crispar das bocas sujas 

de miséria...





Ninguém vê as minhas lágrimas, mas choro...





Mas não por mim, ouviram?

Eu não preciso de lágrimas!

Eu não quero lágrimas!





Levanto-me e proíbo as estrelas de fingir que choram por mim!





Deixem-me para aqui, seco, 

senhor de insônias e de cardos, 

neste ódio enternecido 

de chorar em segredo pelos outros 

à espera daquele Dia 

em que o meu coração 

estoire de amor a Terra 

com as lágrimas públicas de pedra incendiada 

a correrem-me nas faces

— num arrepio de Primavera

e de Catástrofe!