Devia morrer-se de outra maneira.  

				Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

				Ou em nuvens.

				Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol

				a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos 

				os amigos mais íntimos com um cartão de convite 

				para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica 

				a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje 

				às 9 horas.  Traje de passeio".

				E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos

				escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir

				a despedida.

				Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.  

				"Adeus! Adeus!"

				E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento, 

				numa lassidão de arrancar raízes... 

				(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... ) 

				a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se 

				em fumo... tão leve... tão sutil... tão pólen... 

				como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de outono 

				ainda tocada por um vento de lábios azuis...