A poesia em mim era uma asa andeja

					que voava noite e dia

					e eu andejava, desde menino,

					na asa da poesia.

					— "Triste é o destino

					dos poetas!" o meu pai dizia.

					"Onde há poesia não há pão!"

					E minha mãe que, além de sertaneja,

					possuia um coração, como todas as mães:

					— "Pois que faça poesia!

					A poesia é o melhor dos pães".



					Quando chegou a hora

					de trabalhar, ser gente,

					fazer da vida uma linha reta,

					ela que até ali fora uma linha curva

					espinhosa e difícil...  mar em fora

					saí, para lutar valentemente.

					Acontece que eu era apenas um poeta...





					Mas, ao fim, encalhei, como outros muitos barcos

					desarvorados,

					no acoradouro de um jornal;

					vida de sonhos e ordenados parcos,

					que, entretanto, me dava o que eu queria:

					um pouco de ideal, 

					de liberdade e poesia.

					E um certo dia:

					— "Jornal é a sensação do cotidiano!

					É a vida terra-a-terra!

					Nada de poesia!"





					Só agora é que vejo, céus, quanto tempo perdido...





					E agora, olhando para trás, eu vejo, 

					comovido,

					que, em meio a tanta desilusão,

					ainda assim me ficou a quietude

					que me anima e conforta.

					Enfim, nem tudo foi em vão:

					hoje sei que no mundo, a poesia

					está morta...



					Aquilo que era a essência da alma humana

					não mais existe... Em luta, diária, insana,

					tudo se digladia...

					O homem, para vencer, precisa odiar

					a própria poesia!...





					Mas, agora que estou aposentado,

					com toda a minha experiência 

					dos homens, e do mundo atormentado;

					dos mistérios da vida e da divina essência;

					hoje, que longe vai a juventude;

					hoje, que vivo como um pássaro

					que pressente chegar, por entre rosas,

					a paz idílica das últimas

					auroras e dos últimos crepúsculos;

					eu, hoje, resolvi tomar uma atitude

					definitiva, corajosa,

					entre as mais corajosas:





					— Vou fazer poesia!