Certa manhã deixei a minha casa...

					Cinco e meia, talvez,

					Talvez seis horas da manhã da vida...

					Um sol vermelho, de um vermelho brasa,

					Por sobre a estrada adormecida,

					Em completa mudez,

					Derramava-se todo

					Numa tonalidade futurista...





					Era manhã quando saí de casa...





					E o sol, vermelho, de zarcão, dizia:

					— "Para onde vai esse menino doido

					Que nem espera que lhe venha o dia?"





					Cheio de minha fé, saí disposto

					Para a conquista

					Da primeira curva

					Do caminho; porém,

					Logo à tardinha o sol esmaeceu

					E eu vi que havia rugas em meu rosto

					E a minha vista 

					Já ficava turva

					Como a vista do sol que envelheceu...





					E passo a passo, envelheci também...

					De volta, meus sonhos apagados,

					Joelhos vertendo dor, pés descarnados,

					Sem um gesto, entretanto, de revolta,

					Ando à procura de uma cova rasa

					Onde eu, mártir da fé, pobre e infeliz,

					Possa, enfim, encontrar a recompensa

					De uma conquista imensa

					Que não fiz!





					Era manhã quando saí de casa...