Cicatriz na epiderme

						macia do silêncio, 

						ei-la que surge, nítida, 

						iluminada e frágil, 

						na geometria exata 

						do tempo feito espaço, 

						com gládio nas trevas, 

						como insígnia de fogo.





						Haste de flor de som

						sem memória plausível,

						gesto puro de flâmula, 

						alarme sobre claustros 

						ou mero grito agreste 

						violando a morte obscena, 

						ei-la que desabrocha.





						No Princípio era o caos,

						(Era o cais, eram cães, eram Cains?)

						E a palavra boiava, 

						ambígua, sobre as águas.