Já é tempo de construir o poema, 

			sentir que tudo foi exposto à crítica 

			e assim revisitar ocultos locais da mente. 

			Já é tempo de codificar o estilo, 

			confrontá-lo com as horas mortas 

			e reanimar todos os sentimentos vazios. 

			Já é tempo de atribuir-se condição 

			e sobrepor-se acima do tédio vital, 

			reanimando sozinho todas as vicissitudes. 

			Já é tempo de não contemporizar com os erros 

			e demonstrá-los na imperfeita tábua da lei, 

			feita para administrar os mais íntimos conflitos. 

			Já é tempo de renunciar ao medo e expor-se 

			aos desígnios do tempo magoados de esperanças. 

			Já é tempo de retornar ao amor das palavras impronunciadas,

			readquirindo confiança na sabedoria das sílabas tortas 

			e novamente sentir a febre de quem recomeça a vida 

			com a certeza de estiolar novas e gradativas angústias 

			em meio ao torpor das inutilidades, 

			fazendo-se monge da solidão e confessor de si mesmo 

			e fugir para o desvão das ruas noturnas e becos absconsos.  

			Somente assim será possível a reconstrução tão almejada 

			de reflorescer no presente as esperanças mortas do passado 

			que ainda insistem em sobreviver de alegorias 

			e expectativas elementares que se iniciam 

			com a nitidez das auroras e fundam-se 

			com o ácido arrebol das ilusões partidas. 

			Já é tempo de recomeçar a viver mais uma vez 

			cultivando sonhos e recusando realidades 

			e deste modo retornar tranqüilo e confiante 

			ao deserto onírico das mágoas crepusculares

			tão sábias em tecer enigmas e decifrar antigos sofrimentos.