A minha morte escolho nesta hora,

				        ao pé do corpo frio que jaz inerte.

				        No campo de batalha, junto a Tróia,

				        não mais verei, entrando nessa tenda,

				        sentado no divã, tocando a lira,

				        o amigo que foi morto em meu lugar.

				        Tristes despojos, Pátroclo divino,

				        regressas sem a vida e sem o escudo,

				        teu cadáver saqueado à tenda torna,

				        pilhado da armadura que envergaste.

				        Heitor, que te deu fim, e agora empunha

				        as armas que brandiste bravamente,

				        ufano está do feito vitorioso.

				        Pois regozije enquanto a Moira escura

				        no gume de meu gládio não provar.

				        Bem sei que morrerei dessa vingança,

				        assim me foi predito pelos deuses;

				        mas nada vale a vida sem a cólera,

				        que me dará na morte eterna glória.