Remetido por: Marcelo Coelho - mpcoelho@uol.com.br

				Entre a noite e a aurora, nalguma hora em que vaga a mente

				e vê o que foi sem ter sido,

				noutras noites, a bordo daquele cargueiro rangente,

				na Filipina distante, ou nalgum porto, no Pacífico imenso,

				pedras do calçamento molhado rebrilhantes à luz da lua,

				meandros de ruas e casas à fraca vela dos postes,

				ninhos de putas às portas dos bares em que nunca estivemos,

			sombras e luzes e o girar lento das palmeiras e das pás de vento

				pendentes no teto descansando, banhando-se nas fímbrias e nas 

			réstias

								de luz por entre cortinados de bambu, e a fumaça

				de milhares de cigarros vagabundos misturando-se

				aos perfumes molhados da selva e das veredas tropicais sob as 

			estrelas;

				e embarcávamos resolutos

				nalgum navio de ferro e homens suados em que não fomos

				tatuados de amor e morte entre calados sábios papagaios,

				sinais de rádio e de telégrafo, carcaça balouçante entre as ondas

				e o praguejar do cozinheiro, relâmpagos e trovões oceânicos 

			rugentes

				sobre os lamentos cavos das vagas a nos tragar

				e a nos vomitar um dia nas calmarias e no sal do mar, a nós

				inebriados do sal lambido dos sovacos das cadelas das bairas dos 

			cais

				a naufragar-nos dentro da goela macia da baleia, entranhas

				de mobydick e matahari, sexo dos contrabandistas e dos piratas

				e nada além de uma página de pergaminho virada encharcada

				coberta de nada, e significando tudo.